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Époque : Non définie
"L'être que j'appelle moi vint au monde un certain lundi 8 juin
1903, vers les 8 heures du matin, à Bruxelles, et naissait d'un Français
appartenant à une vieille famille du nord, et d'une Belge dont les ascendants
avaient été durant quelques siècles établis à
Liège, puis s'étaient fixés dans le Hainaut. La maison
où se passait cet événement, puisque toute naissance en
est un pour le père et la mère et quelques personnes qui leur
tiennent de près, se trouvait située au numéro 193 de l'avenue
Louise, et a disparu il y a une quinzaine d'années, dévorée
par un building.
"Ayant ainsi consigné ces quelques faits qui ne signifient rien
par eux-mêmes, et qui, cependant, et pour chacun de nous, même plus
loin que notre propre histoire et même que l'histoire tout court, je m'arrête,
prise de vertige devant l'inextricable enchevêtrement d'incidents et de
circonstances qui plus ou moins nous déterminent tous. Cet enfant du
sexe féminin, déjà pris dans les coordonnées de
l'ère chrétienne et de l'Europe du XXème siècle,
ce bout de chair rose pleurant dans un berceau bleu, m'oblige à me poser
une série de questions d'autant plus redoutables qu'elles paraissent
banales, et qu'un littérateur qui sait son métier se garde bien
de formuler. Que cet enfant soit moi, je n'en puis douter sans douter de tout.
Néanmoins, pour triompher en partie du sentiment d'irréalité
que me donne cette identification, je suis forcée, tout comme je le serais
pour un personnage historique que j'aurais tenté de recréer, de
m'accrocher à des bribes de souvenirs reçus de seconde ou de dixième
main, à des informations tirées de bouts de lettre ou de feuillets
de calepins qu'on a négligé de jeter au panier, et que notre avidité
de savoir pressure au-delà de ce qu'ils peuvent donner, ou d'aller compulser
dans les mairies ou chez des notaires des pièces authentiques dont le
jargon administratif et légal élimine tout contenu humain. Je
n'ignore pas que tout cela est faux ou vague comme tout ce qui a été
réinterprété par la mémoire de trop d'individus
différents, plat comme ce qu'on écrit sur la ligne pointillée
d'une demande de passeport, niais comme les anecdotes qu'on se transmet en famille,
rongé par ce qui entre temps s'est amassé en nous comme une pierre
par le lichen ou du métal par la rouille. Ces bribes de faits crus connus
sont cependant entre cet enfant et moi la seule passerelle viable ; ils sont
aussi la seule bouée qui nous soutient tout deux sur la mer du temps."
M. Yourcenar, Souvenirs Pieux
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